Janelas da Alma

Foi o sorriso?
Ou o olhar?

O olhar, provavelmente.
Sempre lá,
Na minha frente.

O sorriso, mais raro,
Talvez tenha selado
O que, no entanto,
Já era esperado.

Cada qual, um veneno,
Curando como bálsamo.

Janelas da alma,
Poços de dor.

Arauto da fala,
Ilusão de amor.

Então que eu me poupe
De mencionar seu sabor
Ou o cheiro de sua pele
Ou sequer seu calor.

Dedos Feridos

Às vezes
As palavras fluem

Como gotas de sangue
Que escorrem de dedos feridos

Invariavelmente
É quando urgem as feridas na alma
Que os versos fazem mais sentido

A imensa dor do peito
Se derrama como fluido vital
Quando enfim eu aceito
Expô-la de forma visceral

Sei que trata apenas o sintoma
Mas é melhor que seja assim
Do que permitir que esse axioma
Tome de vez a vida de mim

Ars longa, vita brevis

Ah, humanidade
Não fosse pela arte
Qual seria a tua utilidade?

Nem rios, nem fontes
Nem campos, nem montes
Nem sequer os rinocerontes

Nada a ti resiste
Nessa ânsia triste
De dominar o horizonte

A tudo consomes
Quer tudo em teu nome
Busca preencher o vazio
De filho terreno vadio
Mas nunca finda tua fome

Quando te fores
Não terás flores
Nem pranto por ti

Eu só lamento
Que ao teu sofrimento
Nem a arte vai resistir